L'acte d'écrire

L’acte d’écrire fait souffrir.
Il vous transporte au plus profond de vous-même, là où se cache la souffrance, l’amertume et l’incertitude.
Il vous fait mal, vous déchire l’âme, vous torture le poignet et vous délaisse, agité, devant une feuille blanche, immaculée. Car comment écrire ce que l’on ressent vraiment?
Comment trouver les mots justes, les mots vrais, ceux qui comme par enchantement dévoilent toutes vos pensées?
Même si votre plume court sur le papier comment arriver à cette perfection de soi-même?
Comment traduire ce que nous sommes, nous, êtres imparfaits, submergés par l’envie de dire sans y parvenir?
Je doute que les poètes que nous adorons aient eu ce sentiment de perfection en réalisant leurs écrits. Peut-être qu’eux aussi ont cherché toute leur vie cette façon de se dire et de s’écrire sur un bout de papier ramassé au coin d’un pupitre d’écolier?
Peut-être ont-ils aussi parcouru leur âme à en pleurer?
Peut-être ont-ils ressenti eux aussi ce vide des mots, cette sensation d’une langue pauvre?
La parole est-elle réellement si insuffisante?
Devrons-nous à jamais garder enfermées ces bribes de nous-même sans jamais pouvoir nous en libérer?
Sommes-nous enchaînés à cette maladie d’écrire qui porte la littérature?